Inevitable, tema mio + texto de A Machado

Las moscas - A Machado

Vosotras, las familiares,
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares,
me evocáis todas las cosas.

¡Oh viejas moscas voraces
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!

¡Moscas del primer hastío
en el salón familiar,
las claras tardes de estío
en que yo empecé a soñar!

Y en la aborrecida escuela,
raudas moscas divertidas,
perseguidas
por amor de lo que vuela,
—que todo es volar—, sonoras
rebotando en los cristales
en los días otoñales...
Moscas de todas las horas,
de infancia y adolescencia,
de mi juventud dorada;
de esta segunda inocencia,
que da en no creer en nada,
de siempre... Moscas vulgares,
que de puro familiares
no tendréis digno cantor:
yo sé que os habéis posado
sobre el juguete encantado,
sobre el librote cerrado,
sobre la carta de amor,
sobre los párpados yertos
de los muertos.

Inevitables golosas,
que ni labráis como abejas,
ni brilláis cual mariposas;
pequeñitas, revoltosas,
vosotras, amigas viejas,
me evocáis todas las cosas.

Una vez más

Una vez más

Las paredes se descascaran, se siente el ruido mientras yo apoyo los pies descalzos
en el piso frio de mi cuarto.
Miro hacia abajo y se acerca un diminuto insecto que casi
puede verse. Me mira y me dice –que haces con tu vida?
-Que?le pregunto sorprendido.
-si que estas haciendo? Me replica mas seriamente.
Las paredes se caen en tu cara, el silencio te deja sordo y ella no te ama.
Todo se derrite, se desintegra, desaparece cruelmente.

No pertenezco a ningún lugar. Intento salir corriendo y me doy cuenta que ya no puedo.
Me dejo caer mirando al techo mientras los muros se alejan, mi corazón late, no lo siento
en el pecho, sino que hace vibrar los alrededores.
El insecto vuelve a mi lado, junto a mi rostro tendido en el helado piso y me pregunta una vez mas.
-que estas haciendo? Los rincones se burlan.
-hasta cuando? Le respondo
-hasta que todo termine. Me dice el serio ser.
Me fundo con el espacio, intento volar más lejos. Ya no necesito mis inútiles piernas.
Respiro, inhalo mas hondo, duermo, despierto sin ayuda. Ya no me siento agotado.
Alguien me espera, me ama y yo la amo. Deseos, solo estúpidos deseos.
Las dulces lágrimas inundan los nidos deshabitados. Nadie los reclama.
Las manos se alejaron hasta una próxima vez y la noche no calma a nadie.
El día no para de jugar malas pasadas. Los arboles secos se ven menos marchitos
que mis pensamientos.
Me encierro otra vez, soy oruga, nunca mariposa. No conformo, no me importa.
Si nazco de nuevo seria incierto mi destino. Creo que ese maldito insecto vendría a planteármelo todo como siempre.

Texto A Aguirre

Estas en mi aire

Ella hace que yo entre en un excitante ensueño. Hace que mi sangre
busque salir de mi cuerpo. La pienso desnuda y solitaria, deseosa de mis
tibios roces.
Hace que no vacile en las ganas de ganar una batalla contra su cálida piel
soñada. Espero que su belleza tan pura me regale ese instante culmine y diminuto.
El abismo llega, un camino hacia los múltiples sentidos que inundan mi alma vacía de ti.
Estás en mi ambiente, en mi ser, en mi aire.
Cada palabra tuya, cada verso , cada confesión. Son mi energía, mi perdición.
No me cansaría de verte respirar agitada, verte degustar mi candente excitación.
Envuelve mi pasión con tu pequeño sexo. Aquieta los embistes, recibe todo lo
que logras drenar de mi.
Tu aroma, tu sonidos, tus deliciosos recovecos. Nada se iguala.
Mi ansiedad por ti hace que me desespere, preciosura del norte.
Eres la sabiduría que tenían tus ancestros. La dulzura que mitiga todo.
Algún día mezclaremos nuestro incorpóreo deleite.
Algún día mi ilusión vera un bello anochecer.
Algún día me abrazaras con tus alas.
Algún día tu vientre estremecerá mi ser.

Texto A Aguirre

No me digas



Ahí debajo, en los hondos pozos veremos manos detenidas,

secretos descubiertos. Por eso no dejaremos que las certezas

puedan llamarnos hacia su cálida guarida.

Ellos quieren humillar siempre al desvalido, al mas negado.

Yo en cambio quiero abrazarlo en mi seno y darle mi cariño agobiante.

Nadie quiere recordar los hechos malos, pretenden pasar por

la historia como zombis de piedra sin pasado ni nostalgias.

Vamos a ser amigos de los heridos, vamos a querer dejar la fatiga atrás

Y volver al mundo soñado.

Las luces de la tarde alumbran poco y por las noches demasiado.

Ahora una risa alegra poco y unas carcajadas menos.

No siento nada bueno hace tiempo. Pero cuando estas cerca

“Siento todo irreal” mi cansancio me perjudica lo se, pero es inevitable.

Veo tus hermosos labios y me encantan. Pero por favor no digas que

vas a besarme sino vas a hacerlo. Sino estas conmigo. Sino te quedas

acá.

Texto e imagen- A Aguirre

Crisis

Últimamente estamos viendo como los países supuestamente del 1er mundo
Están teniendo crisis muy profundas, saqueos, protestas, movilicizaciones.Londres, España, EEUU, el poder económico se resiste a caer tan fácilmente con el peso de que ha fracasado. No se puede vivir beneficiando solo a una clase de la sociedad, por supuesto a la
mas rica. Pero cuando los mas desprotegidos se hartan, se cansan
de que un estado capitalista se los devore, no se les quiere permitir
ni un atisbo de queja, la economía y sus buitres empleados no tienen compasión, cuando una persona pierde su casa, su trabajo, su alimento,
sus derechos básicos como seres humanos. Solo salen a reprimir para poder seguir llenando sus arcas de riquezas manchadas con sangre inocente. Pero no solo los gobernantes, cómplices del poder económico
se oponen a mantener la dignidad de un pueblo, sino también que la burguesía rica se promulga a favor de los piratas del dinero, estando en contra de los que salen a la calle a tirar una piedra a esos que representan a quienes de alguna manera intentan oscurecer su futuro.
¿Cómo no apedrear un patrullero cuando no te dejan pedir trabajo, alimento o un techo digno? ¿Quién tiene tan poca sangre en las venas como para no reaccionar cuando un compañero de lucha cae a tu lado asesinado por una orden del estado que quiere impedir tu reclamo?
La economía no quiere pueblo, solo consumidores. Quieren que seamos solo un instrumento para que sus números se incrementen sin importarles de que manera lo consiguen.
Cuando nuestros corazones estallen de rabia ante la injusticia, cuando
nuestros ojos no puedan ver mas sufrimiento de los que nos rodean, cuando seamos mas solidarios y menos consumistas de sucia mercancía.
Entonces allí seremos libres de verdad.

Un turbio lago

Un turbio lago

El rocío de la madrugada cae sobre la madera podrida.
Lo oscuro de la noche hace que sienta el cuerpo mas frio y aletargado .
Las delgadas ramas de los arbustos rozan las piedras que las rodean y
la húmeda niebla no deja ver ni a dos pasos de donde me encuentro.
El sueño me marea y una voz me conduce ciegamente hacia ella, me espera
inquieta.
El sol naciente relumbra en un turbio lago, mi ojos se cierran al verlo pero me atrae
el silencio de la profundidad.
Los pájaros me alientan, las hojas caen como festejando mi llegada a tan bello paisaje.
Pase toda las horas anteriores en un ensueño inentendible, ahora el alma quiere
despegarse libremente sin que nadie pueda frenarla. Es como si extrañara algo, un ser
un sentimiento, una razón.
Recuerdo tu rostro pálido, las manos frías y el color de tu vestido.
Recuerdo tu blanco rostro, tus ojos negros y la dulzura de tu voz.
No quiero caminar más para volverme triste.
No quiero pretender más que me mires tiernamente.
Las rosas se secan en mi jardín y la hierva crece demasiado fuerte.
La luna no se ve cada noche y el sol nunca tiene piedad de nada.
Los olores de la ciénaga me aturden, revuelven mi estomago de repente.
La fatiga ataca mi espalda y no deja que prosiga en pie nunca mas.
Para amar hay que sufrir, para tener placer hay que luchar, para merecer
el cielo no hay que pecar.
No quiero el amor del dolor, el placer de la hipocresía, ni el cielo de Dios.

Texto e imagen A Aguirre

Ovni cigar - Imperfecto

“Soledad mexicana”, de Jack Kerouac


Soy un extraño sin felicidad
caminando las calles de México,
recordando…
Mis amigos se han muerto,
mis amantes desaparecieron,
mis putas fueron proscritas,
mi cama apedreada
y sacudida por los terremotos

y no tengo hierba santa para volar
a la luz de las velas y soñar
con humo de autobuses…


Sólo eso, tormentas de polvo, y las mucamas
que me espían a través de un agujero
ahí en la puerta,

taladrado secretamente para observar
las almohadas con que hacen el amor los masturbadores.


Yo soy la gárgola de Nuestra Señora,
soñando en el espacio
sueños grises y brumosos.
Mi rostro apunta a Napoleón,
no tengo forma.


La libreta en la que anoto las direcciones postales
está plagada de "Que en paz descanse".

No creo en el valor del vacío,
me siento cómodo sin honor.

Mi único amigo es un viejo marica
que no posee una máquina de escribir.
Que, si fuera mi amigo,
Intentaría sodomizarme.

Queda algo de mayonesa,
una no deseada botella de aceite,
campesinos lavando el tragaluz;
un loco con quien comparto el mismo cielorraso
hace gárgaras en el baño contiguo
unas cien veces por día.


Si me emborracho tengo sed,
si camino mi pie se rompe,
si sonrío mi máscara es una farsa,
si lloro sólo soy un niño,
si recuerdo miento,
si escribo, ya todo fue escrito,
si muero, la muerte llega a su fin,

si vivo, la muerte recién comienza,
si espero, la espera es más prolongada,
si parto, la partida ya no existe,
si me duermo la dicha suprema es pesada,
la dicha pesa sobre mis párpados;
si voy a cines baratos me comen las chinches.
No tengo dinero para cines lujosos